Автор: Си Джей Уотсон Название: Прежде чем я усну Издательство: АСТ, Corpus Год: 2014 ISBN: 978-5-17-082075-7 Страниц: 446 Тираж: 4000 экз. Чтобы читать онлайн книгу « Прежде чем я усну » перейдите по указанной ссылке. Приятного Вам чтения. Всем привет, хочу оставить отзыв о книге " Прежде чем я усну ", автор - Уотсон Си Джей. Начнём с того, что книгу я нашла совершенно случайно. Прежде чем я усну (fb. Каждое утро этот мужчина терпеливо объясняет Кристин, что он ее муж, а она страдает амнезией с тех пор, как в молодости попала в аварию. По совету врача, занимающегося ее случаем, Кристин втайне от мужа начинает вести дневник, записывая туда все, что ей удается узнать и вспомнить в течение дня. Отчаянно пытаясь сложить из обрывков воспоминаний свое прошлое, Кристин задает все больше вопросов — себе и окружающим. Но каждое новое воскресшее воспоминание все больше пугает ее, ей все сложнее понять, что же на самом деле случилось с ней много лет назад, что именно стерло из памяти всю ее прежнюю жизнь? Александра. Финогеноваhttp: //www. ABBYY Fine. Reader 1. Си Джей Уотсон – Прежде чем я усну. Каждое утро Кристин Лукас просыпается в незнакомой спальне, в одной постели с мужчиной, которого она не. Прежде чем я усну ( fb2). Дж Уотсон (перевод: Александра Финогенова). Прежде чем я усну 1451K (читать) (скачать fb2). Fiction. Book Editor Release 2. Scan: Aestas; OCR: Книгодел; Spell. Уотсон Прежде чем я усну Посвящается моей матери и Николасу I was born tomorrow today I live yesterday killed me Parviz Owsia Читать онлайн книгу «Прежде чем я усну», Си Джей Уотсон. Посвящается моей матери и Николасу. I was born tomorrowtoday I liveyesterday killed me. Чтобы читать онлайн книгу « Прежде чем я усну » перейдите по указанной ссылке. Автор: Си Джей Уотсон. Читать онлайн Прежде чем я засну (ЛП) бесплатно. Си Джей Уотсон - Прежде чем я засну (ЛП) на сайте ReadBooks.me. Прежде чем я усну — Дебютный роман англичанина С. Уотсона " Прежде чем я усну " стал абсолютным бестселлером в своей. Parviz Owsia. Я не понимаю, где я, как я здесь очутилась, и пока не представляю, как доберусь домой. Так. Разбудил меня женский голос. Сначала я подумала, что лежу в постели с женщиной, но потом сообразила, что это диктор — видимо, включилось радио, — и, открыв глаза, я увидела, где нахожусь. В совершенно незнакомой комнате. Глаза привыкли, можно осмотреться; вокруг еще темно. На двери шкафа висит халат, вроде бы женский, но явно не для моего возраста; темные брюки аккуратно перекинуты через спинку стула возле туалетного столика; остальное не разглядеть. Радиобудильник выглядит мудрено, но, кажется, я нашла нужную кнопку. Все, стало тихо. Только теперь я слышу за спиной чье- то сопение и понимаю, что я в кровати не одна. Голое плечо, темные волосы с сединой. Его левая рука лежит поверх одеяла, на безымянном пальце я замечаю обручальное кольцо. Я с трудом подавляю стон. Я откидываюсь на спину, надо успокоиться. Какая же я дрянь! Интересно, где его жена? Может, пора сваливать, чтобы не напороться на истерику? Так и вижу — стоит тетка в дверях и визжит: «Шлюха, шлюха. Впрочем, непохоже, чтобы мой любовничек был обеспокоен. Вот повернулся на другой бок и храпит. Я лежу почти не дыша. Обычно в таких случаях я помню, что произошло накануне, но на этот раз полный туман. Наверное, была вечеринка, а может, мы завалились в бар или клуб. Наверное, я жутко надралась. До такой степени, что абсолютно ничего не помню. До такой степени, что отправилась домой к мужчине с волосатой спиной и обручальным кольцом на пальце. Я осторожно откидываю одеяло и сажусь на самый край кровати. Тапочки, стоящие рядом, я не надеваю: знаете, трахаться с чьим- то мужем — это одно, но влезать в чужую обувь — ни за что на свете. Босыми ногами ступаю на пол. Я совершенно голая, поэтому немного боюсь войти не в ту дверь, наткнуться на соседа или на сына- подростка, но, к счастью, вижу ванную, дверь открыта настежь. Я захожу и запираюсь изнутри. Спускаю воду в туалете, поворачиваюсь к раковине, чтобы вымыть руки. Поначалу я даже не понимаю, в чем дело. Я вижу совершенно незнакомую руку. Кожа на руке морщинистая, пальцы толстые. Неухоженные, обкусанные ногти — и. Ой, пальцы, которые держат мыло, тоже шевелятся. Я вскрикиваю, мыло падает в раковину. Поднимаю глаза к зеркалу. На меня смотрит оттуда чужое лицо. Жидкие волосы, стриженные намного короче, чем я люблю, щеки и кожа под подбородком обвисли, тонкие губы опустились уголками вниз. Я едва сдерживаю вопль животного ужаса — и наконец вижу глаза. Но я безошибочно понимаю — да, это мои глаза. В зеркале я вижу саму себя, только старше лет на двадцать. Нет, на двадцать пять. Или больше. Этого не может быть. Меня трясет, я хватаюсь за раковину. Невольный крик подкатывает к горлу и вырывается сдавленным всхлипом. Я отступаю назад, подальше от зеркала, и только тут замечаю фотографии, прикрепленные к стене и к зеркалу. Какие — желтым скотчем, какие — бумажными стикерами, влажными, старыми, с загнувшимися концами. Мой взгляд падает на одну из фотографий. Она подписана «Кристин» — стрелка указывает на меня новую, то есть старую: я сижу на лавочке на набережной рядом с каким- то мужчиной. Имя мне знакомо, но как- то смутно, словно я должна «через силу» поверить, что это я. На снимке мы оба улыбаемся, держась за руки. Мой спутник видный, привлекательный, и, присмотревшись, я понимаю, что это тот самый мужчина, рядом с которым я проснулась, который так и спит в постели. Рядом подпись «Бен» и дальше «Твой муж». Я ловлю ртом воздух и хватаюсь за стену. На всех — мы с ним вместе. Вот я в каком- то безвкусном платье снимаю упаковку с подарка, вот мы вдвоем в одинаковых ветровках стоим на фоне водопада, а у наших ног возится собачка. А вот я сижу с ним рядом, потягивая апельсиновый сок, в том самом халате, что видела в спальне. Я продолжаю пятиться, пока не упираюсь спиной в холодную кафельную стену. И в этот миг у меня в голове проносится нечто похожее на воспоминание. В руке у меня как улика одна из фотографий: на ней я вместе с мужчиной, рядом с которым проснулась.— Что это значит?! Он не обращает внимания на мою наготу. Мне хочется бежать не оглядываясь. Каких еще лет? Он встает с кровати.— Держи. На нем пижама: штаны ему явно велики, верх белый. Он смутно напоминает мне отца. Двадцать два года назад. Тиканье часов где- то в доме отдает ударами молота. Я не хочу ему верить, я не хочу даже слышать, что он говорит. Но он продолжает: — С тобой произошел несчастный случай. Ты получила травму головы. И теперь не можешь вспомнить многие вещи.— Какие вещи? А порой и того меньше. В голове ураган, проносятся какие- то цифры, даты. Сознание отказывается воспринимать эту информацию, но где- то в глубине души я знаю, что это правда. Сама того не желая, я вновь начинаю плакать, и он, этот Бен, тоже. По- прежнему стоя на пороге, я слышу, как он приближается. Вот он совсем близко, и я не отталкиваю его, когда он обнимает меня и крепко прижимает к себе. Мы стоим обнявшись и тихонько покачиваемся, и это движение какое- то родное. Мне становится немного лучше.— Я люблю тебя, Кристин, — говорит мужчина. Я знаю, что должна сказать: и я тебя, но не могу. Какая тут может быть любовь? В голове хаос, мне нужно столько всего понять. Например, как я здесь очутилась, как живу изо дня в день? Но я не знаю, как спросить.— Мне страшно, — говорю я.— Знаю, — отвечает мужчина. Я всегда буду с тобой. Все будет хорошо, поверь мне.* * *Он предлагает мне посмотреть дом. Он дал мне переодеться в брюки и старую футболку, накинул на плечи халат.— Ванную ты уже видела, — сказал он. Рядом металлический шкаф с ящиками, прямо над ним — доска для записей. Все в полном порядке, на своих местах.— Я здесь работаю иногда, — говорит Бен и закрывает дверь. Мы снова выходим в коридор, он открывает другую дверь. Кровать, туалетный столик, шкафы с одеждой. Комната почти в точности повторяет ту, в которой я проснулась. Но вообще- то ты не любишь просыпаться в одиночестве. Ты не понимаешь, где находишься, и пугаешься. Я киваю. Ощущение, будто я пришла осматривать квартиру, которую собираюсь снять. А это мой будущий сосед.— Пойдем вниз. Я иду за ним. Он показывает гостиную, коричневый диван и кресла, плоский экран на стене (он мне объясняет, что это телевизор), затем столовую и кухню — я абсолютно ничего не узнаю. Даже когда вижу нашу с ним фотографию в рамке на стене.— У нас там сад, — сообщает Бен, и я пытаюсь что- то рассмотреть сквозь стеклянную дверь, ведущую из кухни наружу. Только- только светает, ночное небо становится чернильно- синим, и я различаю лишь огромный силуэт дерева и подобие навеса в дальнем конце небольшого сада. Я вдруг понимаю, что не знаю даже, в каком уголке планеты нахожусь.— А где мы живем? Он стоит позади меня. Я вижу наши отражения в стекле. Оба не первой молодости.— На севере Лондона. Крауч- Энд, — отвечает он. Я невольно делаю шаг назад: — Господи. Я даже представления не имею, где живу. Все уладится. Я резко поворачиваюсь к нему, жду, что он сейчас объяснит, как именно все уладится.— Сделать тебе кофе? Меня передергивает от неожиданности, но я отвечаю: — Да, спасибо. Должно быть, он знает обо мне почти все, но мне все равно кажется, что я проснулась в чужом доме и мне предстоит завтрак с незнакомцем, пока я не улучу удобного момента, чтобы попрощаться и поехать домой. Все так, да не так. Похоже, это действительно мой дом.— Я, пожалуй, присяду.— Тогда иди в гостиную, там удобнее, — говорит Бен. Дает мне что- то вроде ежедневника.— Это твой дневник. Ежедневник лежит на коленях непривычным грузом. У меня такое чувство, как будто я лезу в чужую тайну. Но я говорю себе: что бы ни находилось внутри, эту тетрадь вручил тебе твой муж. Развязываю ленту и открываю где- то в середине. Фотография: мы с Беном, гораздо моложе, чем сейчас. Я с силой захлопываю дневник. Нервно глажу переплет, пролистываю насквозь. Я вела его каждый день. Невозможно представить. Я уверена, это какая- то чудовищная ошибка, и все же ошибки нет. Вот она, правда — в зеркале наверху, в морщинистых руках, которые поглаживают сейчас дневник. Оказывается, я совсем не та, какой себя представляла, проснувшись утром. Но кто же это был? Кто та женщина, что проснулась в незнакомой постели и думает только о том, как сбежать? Меня словно уносит поток. Потерянность. Надо найти зацепку. Я изо всех сил пытаюсь сосредоточиться на чем- нибудь определенном, значительном. И ничего не осталось. Дневник поможет мне понять, кто я на самом деле, но я не хочу открывать его. Хочу немного посидеть просто так, без прошлого, точнее с прошлым, которое погрузилось в туман. Побыть в невесомости между возможным и реальным. Я боюсь узнать свое прошлое. Узнать, что у меня было и чего не было. Входит Бен, ставит на столик поднос. Тосты, две чашки кофе, молочник.— Все нормально? Уже выбритый, в брюках, рубашке и галстуке он больше не напоминает мне отца. Скорее работника банка или офиса. Но во время сна почти все забываешь. Кофе вкусный? Я говорю, что очень. Он берет у меня дневник.— Это вроде как твой дневник. Несколько лет назад у нас случился пожар, сгорело много фотографий, других вещей. Но кое- что сохранилось. И твоя фотография в день окончания учебы. Я рассматриваю фотографию. Я на ней улыбаюсь, сияет солнце, на мне черный наряд вроде мантии и шапочка- треуголка с золотой тесьмой. Сзади меня, отвернувшись от камеры, стоит какой- то мужчина в костюме с галстуком.— Это вы? Я тогда еще продолжал учебу. Химия. Я поднимаю на него глаза.— Когда мы поженились? Он поворачивается ко мне, берет руку в свои ладони, и я поражена тем, какие у него мозолистые, немолодые руки, совершенно непривычное ощущение.— Через год после твоего диплома. Мы встречались уже несколько лет, но ты, ну, мы оба считали, что надо подождать, пока ты закончишь учебу. Что ж, разумно, хотя это решение, по- видимому, исходило от меня. Я подумала: «А хотела ли я вообще выходить за него?» Он словно читал мои мысли.— Мы были без ума друг от друга, — сказал он.
0 Comments
Leave a Reply. |
AuthorWrite something about yourself. No need to be fancy, just an overview. Archives
January 2017
Categories |